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    昨夜那场雨过后，剧组连夜转了场。

    原本透着烟火气的窄巷，此刻被惨白的布条遮了个严实，风一抖，白幡哗啦作响。

    “灯光！怎么搞的？”

    姜闻手里攥着对讲机，对着二楼灯光组喷得唾沫星子乱飞：

    “我要的是阴冷！是那种死透了的绝望！你打这么暖的光干什么？家里办喜事啊？撤掉两盏暖光，加蓝色滤纸！快！”

    现场落针可闻，没人敢接茬，灯光师抹着冷汗，手忙脚乱地蒙上厚滤纸。

    瞬间，整条巷子蒙上了一层青灰色，冷飕飕的，透着股阴间味儿。

    江辞就蜷在灵棚的角落里。

    他身上那件黑色丧服大得离谱，是发叔生前留下的旧物。

    他眼里没光，直勾勾地盯着前面。

    灵堂中央，龙伯的黑白照片挂得高高的。

    照片里的老爷子拎着大铁勺，笑得一脸褶子。

    在这阴冷的底色下，那笑容越看越让人心疼。

    “开机！”

    姜闻一声令下。

    凤姨跪在棺材前，这位女豪杰，现在缩成了一小团。

    她机械地往火盆里扔着纸钱，

    眼珠子定定的，

    喉咙里压着那种哭不出来的干呕。

    按花都的规矩，出殡后要吃“解秽酒”。

    几张缺了腿的八仙桌在巷子里一字排开。

    白米饭，青菜汤，寡淡得让人想吐。

    江辞站了起来。

    晃晃悠悠走向桌边。

    周围那些平日里受过龙伯照顾的街坊，此刻盯着他的眼神，全是厌恶。

    “害死龙伯的扫把星，他怎么还有脸站在这儿？”

    一句剧本台词，在死寂的巷子里显得刻薄又刺骨。

    江辞没接话。

    他死死盯着那一碗堆得像小山一样的白米饭。

    他伸手了。

    没用筷子。

    直接伸进碗里，狠命扣起一大把冷硬的米饭，一股脑塞进嘴里。

    他腮帮子被撑得变形，却没动牙齿咀嚼，只是往里塞。

    剧本里龙伯死了。

    死前还在担心火候。

    这碗饭，他咽不下去，但他必须生生吞了。

    江辞开始疯狂地做吞咽动作。

    饭团太硬、太满，堵在食道里下不去。他的脸瞬间涨成了紫红色，额上的青筋一根根蹦了出来。
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